Бич рода человеческого. Кошмар и наказание его.
Сколько б лиц не насчитывала наша пятничная компания в баре. Сколько б соседей по рабочим столам не сопровождало нас на обед или в курилку. Сколько б орков не месило противников нашего войска в он-лайн шутере. Как бы не названивали, контролируя каждый шаг, мать и отец.
Этого нет для нас. Для меня, тебя и твоего соседа по лестничной клетке.
Каждого окружает пронизывающий ураган, не позволяющий пробиться, добраться до кого-нибудь. Этот ураган подхватывает доступные предметы и кружит, кружит вокруг каждого: книга, бутылка, телефон, еще одна книга, вибратор, шоколад, кот. Дотягиваясь лишь до всего летающего в порывах бури, мы пытаемся заткнуть душу Палаником или Роулинг, виски или мурчанием серого комка шерсти, порнухой или шоколадным тортом.
Мы ставим стену внутри себя, кирпичик за кирпичиком, лист стали за листом, и с каждым ее слоем ураган становится все яростнее, все сильнее. Он ясно дает понять, что не оставит и снесет абсолютно любое заграждение. Заберется внутрь. Заморозит окончательно.
Лучше сдаться. Лучше смириться. Ибо нет от него спасения. Не существует смертельного для бурана штиля.
Мы о д и н о к и. Испокон веков и навеки.