Рука дрогнула, и линия опять съехала в бок. Чертовы скулы. Чертов портрет. Чертово желание научиться рисовать на старости лет.
Ты поддалась мысли, что таящийся 23 года талант выйдет из комы всяко лучше с чашкой кофе, и стукнула огрызком карандаша по кнопке кофеварки. Хорошо, если кофе в ней все же есть.
Неровная скула на бумаге так и резала по глазам, пришлось ее жестоко стереть, чтобы провести заново. И опять такую же кривую. Ну что не так с твоей рукой? Или это прост стол грязный?
Зеленым пятном призывно маякнула с трубы тряпка, и ты смахнула из-под листа несуществующие крошки.
Третья скула ни чем не отличалась от предыдущих. Разве что тем, что была ярче. Спев про себя какую-то мантру, услышанную еще мелкой тобой в "Мулан", и тем самым успокоившись, ты принялась стирать и ее.
Прежде чем уверенно провести четвертую линию, ты решила помочь себе шоколадным допингом, и жуя остатки конфеты, обиженно бубнила, что на танцы-то родители тебя отдать додумались, а вот в художку натуральным образом запретили ходить, сволочи. Ну как так? В это время ты старалась не смотреть на укоряющую гитару в углу - в музыкалку ты сама не хотела.
Скула наконец-то получилась. Похожим вышел даже один глаз.
И тут опыт подсказывал доставать настойку полыни или, что попроще, виски. За умение рисовать глаза похожими душу ты пока не продавала.
Кофеварка в очередной раз скрипом напомнила тебя, что ты - ненормальный садист, включающий ее пустой. На зубах уже отчетливо чувствовалось не дерево, а грифель. Бутылка призывно всплывала в сознании.
В соседней комнате раздалось копошение. Ты откинулась на кресло, бросила косой взгляд на лист, и, откинув карандаш, ушла на звук.
Кому нужен этот рисунок, если человек с него может обнимать тебя спросонья?